Depuis le pacte, Cielo n'est plus vraiment lui-même. Il oscille entre apathie et crises de nerfs, colère et désespoir sans fond. C'est un noyé qui se débat. Qui cherche son oxygène partout, tel un drogué. Il respire les effluves de ses pots de peinture et a toujours de quoi fumer. Il est sur une mauvaise pente, Cielo. Qu'il est impossible de remonter. Il ne pourra que descendre. Encore, et encore. Plisser les yeux et tenter de respirer ne changera rien. Cielo est déjà mort. Sans sa peinture, lentement, son âme même s’éteint. Il ne voit pas de lumière au bout du tunnel. Juste l'obscurité. Dans son état, il est pas forcément fréquentable, Cielo. Mais ce n'est pas un mauvais garçon. Du moins, avant, il ne l'était pas. Tout ce qu'il voulait, c'était peindre. Pour les gens. Pour les faire sourire, les faire rêver. Si vous lui demandez, il vous signera probablement une toile. En essayant d'oublier, juste un instant, qu'elle sera peut-être la dernière.

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